Sobre os bebês, com otimismo...

Bebês são anjos que irradiam magia, graça e fragilidade em um mundo povoado de horror e injustiças. Bebês e filhotes são a realidade absurda da beleza de um universo inteiro que pede o nosso amor o tempo todo em interação que tende ao infinito, seja na sedução de suas brincadeiras e sorrisos ou na compaixão que nos inunda diante de seu sofrimento. São o coração pulsante da vida de uma família, que nos arrebata e nos impele a viver, do modo que for, para que elas continuem vivendo e alimentando as fontes de um sentido absoluto incrustado no centro de tudo: o amor.

"Vidas exemplares"

A vida exemplar voou pela janela da dor surda de quem se perdeu nos labirintos de uma vida sem sentido nem trégua. Não serve de lição a vitória solitária do mais forte, em seu castelo de conquistas e medalhas, a não ser que possa ouvir e acolher a história singular e profunda de cada ser humano que sofre e se desespera, para depois quem sabe poder apontar para o horizonte de alguma redenção ou cura. Senão sempre iremos reiterar a ladainha míope do não-muda-porque-não-quer.

Para curar Schopenhauer...

Quando o sofrimento chega, a vida dá uma freada brusca e tudo começa a andar devagar. Tudo se demora e pesa e aí você é, integralmente e sem fuga, toda a dor que vivencia. Quando essa parte mais extrema do sofrimento passa, começa uma outra, menos aguda: a fase do eco do sofrimento passado. 

E é nessa hora que o cobertor do amor dos outros por nós exerce uma função decisiva. Se esse cobertor for efetivo, real e acolhedor, sentiremos que, apesar de toda a dor e injustiça do mundo, a vida vale a pena. E isso não é migalha de prazer mergulhada na sopa de sofrimento da existência a nos iludir. É na verdade a base, muitas vezes sutil, de uma vida feliz. 

Meu testamento vital

Eu, Adriano Machado Facioli, por meio deste documento, declaro que se ocorrer em minha vida a situação em que eu não possa expressar a minha vontade a respeito de tratamentos médicos a que serei submetido, desejo que esta declaração seja considerada como uma expressão formal da minha vontade, a qual foi tomada de forma consciente, responsável e livre, e que seja respeitada na qualidade de um testamento.

Portanto, eu, Adriano Machado Facioli, abaixo assinado, se um dia me encontrar com alguma doença ou condição terminal (irrecuperável), e sem capacidade de comunicação, peço que eu não seja submetido a tratamentos desproporcionais ou curativos.

Peço que a obstinação terapêutica (de cura) seja interrompida e que me sejam administrados cuidados paliativos: que a principal preocupação da equipe de saúde envolvida seja o alívio de meus sofrimentos e dores (com a prescrição de analgésicos e anestésicos com a finalidade da produção de meu conforto); que não ocorra entubação ou reanimação; que a vida nestas condições e os sofrimentos decorrentes não sejam prolongados.

Peço pela abreviação de meu sofrimento, seja ela por meio de eutanásia ou ortotanásia, caso haja recursos legais para tanto; sem a retirada de hidratação ou de alimentação; porém com a administração constante de paliativos para meu conforto e eliminação do sofrimento.

A redação e registro deste testamento ocorreram depois de longas e amadurecidas reflexões. Peço a familiares e a equipe de saúde envolvida que respeitem a minha vontade e o direito que tenho sobre meu corpo e minha vida em uma circunstancia tão extrema e dolorosa; que seja respeitado o meu desejo de uma morte rápida e indolor. Assim como faço questão de eximir a todos os envolvidos (familiares e equipe de saúde) de qualquer responsabilidade sobre a minha morte nessas circunstâncias.

Apelidos e futebol

O futebol no Brasil talvez seja uma fábrica de apelidos. Na copa, na maioria dos times, vemos nome e sobrenome em seus uniformes. Com o time brasileiro a coisa é diferente e vou citar somente alguns “nomes”, mais famosos: Dodô, Dadá Maravilha, Fio Maravilha, Biro-Biro, Vampeta, Zico, Zito, Dida, Tita, Pelé, Dondinho, Cafu, Tinga, Ataliba, Bebeto, 1958: Didi, Oreco, Zózimo, Vavá, Pepe, 1950: Nena, Maneca, 1978: Nelinho, Chicão.

Eu mesmo dei um apelido pra um colega, o qual ficou muito famoso com ele, após uma partida de futebol. O cara era novo no bairro e chegou com a maior panca. Pensamos: “é bom de bola”. E, para nossa nauseante surpresa, ele era muito peba, muito pé na forma. Não fazia diferença a presença dele em campo. Eu tinha 11 anos e havia acabado de aprender o conceito de elemento neutro em matemática. Não hesitei e tasquei: você é neutro. Ele não entendeu nada, mas o apelido pegou até para seu irmão mais novo, também ruim de bola, o Neutrinho. Duplinha dos infernos aquela: Neutro e Neutrinho.

O amor e a eternidade

Certo vez, no meio da madrugada...

Minha filha acordou agora há pouco. Dormiu das 20:30 até às 23 hs. Começou mal: somente 2:30 hs na primeira etapa. Mas como Lilian já dormia. Fui pajear a bebê. Nossa, foi lindo. Ela ficou me olhando fixa e tranquilamente no silêncio e na penumbra da noite por vários minutos. De vez em quando sorria, do nada, da simples contemplação silenciosa e serena de nosso amor. O tempo parou e navegamos por todo o cosmos daquele instante, da viagem do amor a se reproduzir em sonhos e voos para além de nós mesmos. Dizem que isso é a eternidade...

“Sua ignorância flerta com a podridão...”

Quando eu morava em repúblicas estudantis, convivi com um sujeito que simplesmente não tinha a noção de que os alimentos deveriam ser consumidos em tempo hábil para não estragarem. Ele perdia muitos alimentos em função disso.

Um dia não me contive, tentei mostrar a ele o que estava acontecendo e asseverei:

“Sua ignorância flerta com a podridão...”

Ele nunca mais deixou os alimentos se estragarem.

Torcedores

O torcedor de futebol é quase por definição um infeliz. Sofre por algo que não depende dele e cujos resultados práticos em sua vida são praticamente nulos.

Psicopatas (2)

Acho muito pouco provável que uma pessoa sedutora ao ponto de sempre poder reverter o ódio dos outros por seus males profundos não seja na verdade um psicopata. Cuidado com quem é mestre na arte de seduzir, na arte de sempre fazer o que quer iludindo as pessoas. Cuidado com os vendedores existenciais.

Psicopatas (1)

Conheço um sujeito que, com seus cerca de 25 anos, muito provavelmente possui algum deficit cognitivo. Um dia ele me perguntou sobre psicopatas e me disse que muitas pessoas haviam lhe dito que ele tinha cara de mau, de psicopata.

Eu o ouvia e pensava assim: “É muito pouco provável a existência de psicopatas com pouca inteligência, assim como psicopatas na espreita, por anos na espera para cometer seus delitos. Com as dificuldades de raciocínio que esse sujeito tem, já teria sido pego há muito tempo. Não estaria aqui, estaria preso ou morto.”

- É, meu amigo, só a cara então, porque de psicopata você não tem nada.

- Por que, Adriano?

Continuei lacônico. Claro que não valia a pena explicar. Se eu estivesse errado seria um inferno ter por perto um psicopata ofendido tentando me provar que é inteligente. Se eu estivesse certo poderia ferir os sentimentos de uma pessoa sem maldade.

Jesus está voltando!

- Não quero que minha filha cresça e fique muito alta. Porque aí é difícil de arranjar namorado.

 - Mas eu acho que isso tá mudando. São cada vez mais comuns os casais em que as mulheres são mais altas do que os homens, não? E outra, você nem sabe com quem sua filha vai namorar. De repente arranja uma namorada.

 - Cruz-credo! Por isso que eu digo: é o fim dos tempos. Jesus tá voltando, meu amigo!

 - E se ele voltar, minha querida, será negro, transsexual, gordo, manco e pobre.

 - Vira essa boca pra lá!

 - E tô vendo, pelo jeito, que será crucificado novamente...

Maledicência e ódio

Algumas coisas têm me incomodado muito ultimamente. Ódio e fofocas, por exemplo, principalmente em ambientes de trabalho. As pessoas se juntam pra fazer a cabeça umas das outras, contra outras, inventando mil coisas, ou exagerando esse ou aquele traço. Estou muito triste e cansado de conviver com esses conluios, seja onde for, os quais ficam destilando veneno e aumentando conflitos e relações de assédio, marcadas pela perseguição, pelo ódio.

Muitas pessoas, com dificuldades para resolver pessoalmente as diferenças, resolvem cultivar a maledicência. E pior, às vezes onde havia somente uma pequena dificuldade, as distorções se agigantam e desembocam em inimizades, em que um demoniza o outro. Isso tudo produz rupturas com a realidade, com a possibilidade de uma convivência mais rica, dinâmica e harmoniosa.

Há poucos dias, coordenei uma oficina de resolução de conflitos. Trabalhamos comunicação efetiva, linguagem focada em sentimentos, reflexão de sentimentos, saber pedir desculpas (mesmo quando temos a convicção de que estamos certos), evitar a maledicência. A oficina foi divertida e rica, em boa medida. Mas havia uma ou outra pessoa que fazia questão de mostrar que não era do tipo que abria mão de sentir ódio.

Sim, isso existe: pessoas que sentem ódio com muita frequência. Pessoas que têm o ódio como um sentimento central em boa parte de seus comportamentos, como um fator fundamental em sua motivação nesse mundo e nessa vida. Pessoas cuja diversão é destilar veneno e bater em cachorro morto. A vitória do prazer em destruir e massacrar. A vitória do prazer em agredir, em fazer mal.

É sério, conheço pessoas que sentem ódio e se vingam, desproporcionalmente, por besteiras. Arrebentam com outras pessoas por coisas irrisórias. Acumulam poder, do dinheiro, poder político, e mesmo do alto de seu conforto transbordante continuam a se incomodar com qualquer moribundo solitário que tenha lhe esbarrado despropositadamente pelas esquinas da existência.

Segregação e bullying

Não li, mas minha esposa me falou de uma postagem aqui no FB de uma menina negra, única aluna negra, bolsista de alguma PUC, e de como ela relatava todo o sofrimento dela devido a uma certa segregação que sofria.

Muitos de nós, em especial negros e pobres, têm alguma história de segregação que sofreu. Sou branco e descendente de italianos, mas nasci em um conjunto habitacional com casinhas de três cômodos e 30 metros quadrados, além de ter estudado a vida toda em instituições públicas (com a única exceção para o meu terceiro ano do ensino médio).

Portanto no ensino fundamental e médio pouco tive contato com pessoas que julgávamos serem ricas ou “burguesinhas”. Porém o pouco contato que tive foi suficiente para me deixar um pouco traumatizado.

Quando eu tinha quase 13 anos, inventei de estudar inglês. Fui sozinho até uma tradicional escola de inglês no centro de Ribeirão Preto (minha cidade natal e onde moram meus pais e quase 100% de meus familiares) e fiz minha matrícula assim como pedi por uma prova para tentar não começar no início de tudo como qualquer outra criança ou adolescente.

Até o dia dessa prova, ralei em casa, sozinho, tentando dominar alguma coisa de uma língua que era muito porcamente transmitida na escola pública em que eu estudava.

Fiz a prova e consegui começar o curso no J2 (juvenil 2). Um semestre depois eu tinha a medalha de ouro da melhor redação e nenhuma nota abaixo de 10. Prestei de novo a bendita prova e pulei duas séries de uma vez. A sensação que eu tinha naquela época era a de que não importava a série ou o colégio no qual me colocassem que eu sempre teria o melhor desempenho.

Meu desempenho acadêmico, entretanto, contrastava com meu coração. O ano de 1985 e o primeiro semestre de 1986 compuseram a pior fase, os piores anos de minha vida. Sofria muito de angústia, medo e de bizarras e vexatórias obsessões. Eu não sabia na época, mas tudo isso era reflexo das péssimas interações sociais e familiares que eu estava vivendo. Uma dessas interações possuía uma coloração triste e especial: era meu contato com os “burguesinhos” dessa escola tradicional de inglês. Era contrastante. Eles se vestiam com roupas de grife e eu vivia nos trapos, vestindo muitas roupas que eram de meu irmão mais velho ou compradas na Pelicano, uma loja de povão mesmo, ou de peão, como gostam hoje de falar.

Começava nas roupas, se estendia para os papos, para o modo de se expressar e infelizmente tudo isso culminava em um desconfortável estranhamento mútuo, o qual facilmente se transformava no que hoje chamam de bullying. Era uma terrível e humilhante sensação de isolamento, de solidão, a qual eu não vivenciava em minha escola, pública e da periferia. Periferia na época, pois hoje a cidade cresceu muito e deixou de ser assim. Eu pouco sabia como vivia alguém acima da minha classe social. Sabia muito mais de quem vivia com menos do que minha família. Minha avó materna era muito pobre, minha mãe foi muitíssimo pobre. Foi doméstica até pouco tempo antes de se casar, fora o fato de ter trabalhado desde os 9 anos de idade por anos a fio somente em troca de comida. E quando se casou, se casou com o pé rapado do meu pai, o qual tinha somente uma Lambreta, quiça usada e bem velha. Aliás já ouvi até a história de que um de nós, um de seus três filhos, teria vindo de Lambreta da maternidade.

Enfim, o sofrimento no contato com quem tinha mais grana foi muito grande pra mim até pouquíssimo tempo atrás. Para se ter uma ideia, lembro que até o ano de 2000 eu ainda sofria um certo pavor no contato com pessoas de classe média alta. Na companhia dessas pessoas o que existia era somente bloqueio, travação total. E isso perdurava até, por exemplo, tomarmos um bom porre juntos. E para quebrar a barreira eu fazia questão de aproveitar todas as bebedeiras (e qualquer coisa similar; entendam como quiserem rs) possíveis com essas pessoas.

Na graduação claro que tive boas e prazerosas vacinas. Na USP, na Filô, a qual era a minha faculdade, conheci pessoas maravilhosas, pobres ou com grana. Mas essa vacina ainda não tinha sido a definitiva, pois o pessoal com grana da Filô se disfarçava muito bem de pobre ou era a completa exceção do que existia em termos de gente rica ou de classe média alta.

Chegando à UnB, já no mestrado: outro baque. Brasília pra mim parecia a terra dos hippies de boutique. Eu achava estranhíssimo o cara com aquele visual meio hippie pegar a pick-up 4X4 colossal dele e ir pra casa depois da aula. Sentia tudo somente como um cenário de fachada horrível e voltei a ter verdadeiro pavor dos “burguesinhos”, principalmente no curso de Psicologia.

Lembro até de uma garota, da Psicologia, que namorou comigo somente uns dois dias, pois não aguentou a pressão de ter conhecido a minha casa, o fato por exemplo de eu dividir uma beliche com um estranho num quarto que tinha o tamanho de um banheiro, pois era um banheiro na planta original dos apartamentos JK miudinhos das quadras 400 na Asa Sul. Ela não aguentou a pressão de saber que todos os meus pertences cabiam numa estante de aço de livros, incluindo livros e roupas, absolutamente tudo. Ah, sim, havia também minha Caloi 10 ano 76!

Detalhe: eu vestia muitas camisetas promocionais. Sim, camisas com desenhos de produtos, de empresas. Camisas que você ganha de brinde, além de um belo par de Havaianas sempre que possível. Porque na USP eu nunca tive problemas com isso, e tinha muita moral com a mulherada.

Enfim (meu segundo enfim; mas agora é pra valer), esse contraste é foda pra baralho, meus amigos. Não julguem a moça se vocês nunca vivenciaram nada parecido com isso. E se vivenciaram não se esqueçam, por favor, da dor que sentiram. Porque, na boa, falta de empatia e amnésia é um pouco de degeneração de caráter de novos ricos idiotas.

Vazio do rosto

Hoje tenho nas mãos o vazio que escorreu do meu rosto no porão frio do mundo de pessoas estranhas que gozavam do sorriso morto que eu trazia engasgado em meu semblante apagado.

Plano de suicídio

Um amigo me disse há pouco:

“Você tem seu plano de suicídio? Eu tenho o meu, mas respeito a admiro muito que tem a coragem ou a ilusão de acreditar na sorte.”

Filho do tráfico

Ele e seu amigo foram levados, por alguns inimigos, para um local bem distante, no meio do mato, e esses disseram que eles dois iriam morrer. Ele com 15 anos de idade e o colega em idade bem próxima disso. Deram vários tiros em seu amigo, pois “não fora capaz de fingir que havia morrido”. Ele, tendo percebido isso, pensou: “vou fingir que morri no primeiro tiro”. 

Restava pouca munição, a qual havia sido quase toda gasta com o colega do lado. Então miraram em sua nuca, para que fosse um único e certeiro disparo.

Após ser alvejado, não desmaiou, mas foi capaz de simular que o fora. Foram embora pensando que estava morto. Não estava. O tiro acertou a parte posterior de seu pescoço, trespassando-o, com lesão de sua medula espinhal.

Totalmente paralisado do pescoço pra baixo, permaneceu ali por dois dias inteiros, com a cara na terra cheia de formigas e bichos, e sol a queimar as suas costas. Ficou ali, a esperar por um milagre, por socorro no fim do mundo e talvez no fim de sua vida, sua tão curta vida humana de somente 15 anos de idade. Mas eis que, depois de dois dias, é encontrado por um vaqueiro e é por fim socorrido.

Fui conseguindo saber um pouco de sua história, reunindo depoimentos de alguns familiares e dele mesmo. Ao lado de seu leito, pergunto:

“O que foi o mais difícil nesses dois dias de espera, de agonia? O sol, dores... insetos?”

“Foi a sede...”, sem qualquer expressão de vitimização.

Tomara um tiro que o deixara quase totalmente paralítico, a esperar com a cara na terra, por socorro, por dois dias, e seu sofrimento podia ser resumido em uma única palavra: sede.

Já no hospital, ainda não estava salvo. A coisa piorou. Seu quadro se agravou e entrou em coma, por uns cinco dias. Quando acordou, já estava traqueostomizado e sem voz. Agora não se mexia e também não tinha mais o som de suas cordas vocais. E mais um absurdo: ele é capaz de emitir alguns sons enquanto tenta falar. São quase uns sussurros – coisa que eu nunca pude observar da boca de ninguém que estivesse traqueostomizado. E é fácil de ler seus lábios. Da para compreender quase tudo o que ele tenta dizer.

Tem progredido bastante e está feliz que sim, que certamente voltará a engolir e poder comer. 

Está sorridente e um pouco radiante. E nunca ninguém ali o viu, naquele leito, chorando.

“Vou voltar a comer. Tô com muita saudade de poder comer”, consigo ler em seus lábios.

“E qual é o prato que você tá com mais saudade de comer?”

Pensei em sorvete, lasanha, tortas, pastel...

“Frango...”

“Frango? Frito ou assado?”

“Frango ao molho!”

Exploro o quarto vazio da vida que deixei jogada no canto da dor do andar pesado, o qual o mundo gravou em minha rotina de morar no deserto de uma existência sem ilusões, para descobrir a rebeldia como minha constante e secreta companheira.

Agora moro na alegria, outrora perdida em minha truculência assustada, pela alma encolhida num canto triste do desprezo, o qual eu mesmo cegamente alimentava no olhar de quem não enxergava uma gota sequer da minha realidade esquecida e pisoteada pela pressa do mundo, pela pressa de quem soube abraçar o que é normal, de quem soube bater palmas para os donos de tudo o que eu abominava e jurava inutilmente lutar para demolir na esquina de nosso medo, no abismo de nosso desencontro.

Filhos do tráfico

Ele e seu amigo foram levados, por alguns inimigos, para um local bem distante, no meio do mato, e esses disseram que eles dois iriam morrer. Ele com 15 anos de idade e o colega em idade bem próxima disso. Deram vários tiros em seu amigo, pois “não fora capaz de fingir que havia morrido”. Ele, tendo percebido isso, pensou: “vou fingir que morri no primeiro tiro”. Restava pouca munição, a qual havia sido quase toda gasta com o colega do lado. 

Então miraram em sua nuca, para que fosse um único e certeiro disparo.

Após ser alvejado, não desmaiou, mas foi capaz de simular que o fora. Foram embora pensando que estava morto. Não estava. O tiro acertou a parte posterior de seu pescoço, trespassando-o, com lesão de sua medula espinhal.

Totalmente paralisado do pescoço pra baixo, permaneceu ali por dois dias inteiros, com a cara na terra cheia de formigas e bichos, e sol a queimar as suas costas. Ficou ali, a esperar por um milagre, por socorro no fim do mundo e talvez no fim de sua vida, sua tão curta vida humana de somente 15 anos de idade. Mas eis que, depois de dois dias, é encontrado por um vaqueiro e é por fim socorrido.

Fui conseguindo saber um pouco de sua história, reunindo depoimentos de alguns familiares e dele mesmo. Ao lado de seu leito, pergunto:

“O que foi o mais difícil nesses dois dias de espera, de agonia? O sol, dores... insetos?”

“Foi a sede...”, sem qualquer expressão de vitimização.

Tomara um tiro que o deixara quase totalmente paralítico, a esperar com a cara na terra, por socorro, por dois dias, e seu sofrimento podia ser resumido em uma única palavra: sede.

Já no hospital, ainda não estava salvo. A coisa piorou. Seu quadro se agravou e entrou em coma, por uns cinco dias. Quando acordou, já estava traqueostomizado e sem voz. Agora não se mexia e também não tinha mais o som de suas cordas vocais. E mais um absurdo: ele é capaz de emitir alguns sons enquanto tenta falar. São quase uns sussurros – coisa que eu nunca pude observar da boca de ninguém que estivesse traqueostomizado. E é fácil de ler seus lábios. Da para compreender quase tudo o que ele tenta dizer.

Tem progredido bastante e está feliz que sim, que certamente voltará a engolir e poder comer. Está sorridente e um pouco radiante. E nunca ninguém ali o viu, naquele leito, chorando.

“Vou voltar a comer. Tô com muita saudade de poder comer”, consigo ler em seus lábios.

“E qual é o prato que você tá com mais saudade de comer?”

Pensei em sorvete, lasanha, tortas, pastel...

“Frango...”

“Frango? Frito ou assado?”

“Frango ao molho!”

Homem que chora no meio da rua

Descobri onde nasce a loucura do homem que chora no meio da rua, regando a pedra da dor para colher a beleza de um sorriso inesperado, a florescer no deserto de sua solidão.

Em dois minutos consigo parir o mundo inteiro na ilusão de uma frase imensa, para tragar a sua atenção para a boca do vulcão de minhas sandices.